Littérature française | rentrée d'hiver 2012

Tout le monde l'appelle Dog mais son nom c'est Tobias. Orphelin de lui-même, trahi par son destin, on le découvre à l'un de ces embranchements que le sort impose sans les signaler. A l'heure du choix : la rechute ou l'avenir, l'engrenage ou la vie.

2010. Dans Berlin réunifiée, Kornelia Sumpf, cinquante-trois ans, interprète de son état, fille d'un fervent communiste et ancien employé de la Stasi au temps de la RDA, traverse dans les deux sens un Mur qui n'existe plus depuis vingt ans, en proie à des nostalgies bancales et à des désirs désordonnés, entre sexe de la dernière chance et douteuses extases matérielles.

Aller au pays de Montaigne, de Chateaubriand et de Rimbaud m'intéressait moins que la perspective de fuir cette terre mienne, et ces liens inextricables.

Alexeï et Zena ont grandi à Nadezhda, au bord de la mer d'Aral asséchée. Autarcique, leur amour s'est affranchi de tous les obstacles : le lent évanouissement de leur mer, la mort qui coule dans l'eau polluée du village, la surdité d'Alexeï survenue à ses dix ans.

Victimes de délocalisations successives, Eva et Manuel ont fait front avec vaillance. Ils ont d'abord lutté pour garder en vie leur usine puis, vaincus, ont vendu leur maison, quitté le Sud avec leurs trois enfants pour s'installer au nord, dans un cul-de-sac noyé de pluie.

Avec d'autres, je sonde les profondeurs de la terre, nous exhumons des fragments de corps que nous reconstituons avec soin. Ces êtres échappés du néant me parlent et me réconfortent. En leur compagnie, je m'éloigne de tout, même du chagrin. N. R.

Dans un cimetière parisien, on enterre une vieille dame. De loin, une jeune femme venue d'Amérique, Suzan, observe secrètement la scène, tandis qu'une autre, Fleur, se tient au bord de la tombe où repose désormais celle qui fut son arrière-grand-mère, Adèle.